El Escritor / The Writer.

Cae la noche y el humilde escritor baja las persianas de su estudio para, como cada noche, reencontrarse con ella. Tan frágil, tan etérea y tan perfecta, pero a su vez tan volátil. Nunca sabe cuando llegará, ni cuando llamará a su puerta que permanece siempre cerrada salvo para ella.

Pasa las noches en vela, esperándola sin importarle la fugacidad de su encuentro porque el hecho de tenerla lo es todo para él.

Ella, sigilosa y prudente como la noche se acerca temerosa y observa al escritor sentado en su mesa alumbrada por la tenue luz de un candil. Sabe que la espera, pero esta vez será diferente y se prepara para su último encuentro.

Finalmente se decide a entrar con la elegancia que la caracteriza posándose amablemente en el corazón del escritor. Su pecho se hincha de alegría y de su pluma brotan las más bellas palabras de amor.

  • “Ojalá no se fuera nunca”. Pensaba el escritor.
  • “Ojalá”. Suspiraba ella.

La noche llegaba a su fin y la Luna se retiraba para dar paso al amanecer, símbolo del final de su idilio.
El escritor depositó la pluma en la mesa. Su obra había concluido y ella tenía que marcharse; ella la que había sido su musa durante tantos años debía seguir su camino.
El escritor cerró los ojos y experimentó por última vez el dulce sentimiento de un amor correspondido. Respiró hondo y suspiró mientras ella se desvanecía entre los brillantes rayos del Sol.

Su obra era la materialización de su amor, un amor incondicional y transparente, el más puro de todos los que existen en la faz de la tierra, un amor que traspasa las fronteras de tiempo; el amor entre un escritor y su musa, la inspiración.

Dicen que ella nuca le olvidó y que aparece en busca de su amado todas las noches en la mesa de algún escritor con la esperanza de volver a verle. Unas veces melancólica, otras alegre y jovial pero jamás igual de enamorada como lo estuvo tiempo atrás.

-Ara.

El escritor

Night falls and lowers the modest writer closes his window, like every night, to meet her. She is so weak, she is so ethereal and she is so perfect… but she is so volatile. He never knows when she will come, and when she call to his door which is always closed except for her.
He spends sleepless the nights, waiting for her. He doesn’t care about the transience of his meeting because having it means everything to him.

She, stealthy and cautious as night, approaches and observes fearful at the writer sitting at his table lit by the dim light of an oil lamp. She knows that he waits her, but this time will be different and she prepares for his final meeting.

Finally she decided to go inside with the elegance that characterizes her, settling nicely into the heart of the writer. His chest swells of happiness and his pen sprout the most beautiful words of love.

  • “I hope she will never out.” Thought the writer.
  • “I wish.” She sighed.

The night ending and the Moon retired to give way to dawn, symbol of the end of their romance.
The writer placed the pen on his table. His play was over and she had to leave; she, who had been his muse for so many years, had to move on. The writer closed his eyes and he experienced for the last time the sweet feeling of a corresponded love. He took a deep breath and sighed while she faded from the bright rays of the sun.

His play was the materialization of his love, an unconditional and transparent love; the purest of all that exist in the face of the earth, a love that has gone beyond time; a love between a writer and his muse,  the inspiration.

It is said that she never forgot him and that she appears every night searching his lover at the table of any writer hoping to see him again. Sometimes she appears melancholy, others she is happy and jovial but she would never appears fust as in love as she was long time ago.

-Ara.

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Un comentario en “El Escritor / The Writer.

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